Une star libanaise me poursuit

Mardi soir, gare de Rennes. Un gentil connard m'a fait rater ma correspondance pour Paris. Sur le quai, je croise un mec mal rasé et aux cheveux longs dont le visage me dit vaguement quelque chose. Je me rappellerai plus tard que c'était Frédéric Beigbeder. Je n'aime pas vraiment ce type, mais il faut dire que je n'ai jamais lu aucun de ses livres (en fait j'ai pour habitude de ne pas lire les livres de gens qui me semblent moins intelligent que moi. Comme tu t'en doutes, je lis donc extrêmement peu).

 

Je cherche sur le quai l'endroit où la voiture 16 devrait ouvrir ses portes. Le train arrive d'ici un gros quart d'heure. Je pose, mon sac, remets avec charme et distinction mes écouteurs sur mes oreilles. J'ai mis mon balladeur en mode aléatoire. Mika me raconte la vie de Billy Brown. Je me sens épié depuis quelques secondes. Je me retourne et aperçois l'affiche publicitaire qui assure la promotion de son second album. Il est là, en noir et blanc, le regard fixe et déterminé.

 

Je n'avais jamais remarqué à quel point il est charmant. Sur cette affiche, son regard est sompteux, perçant et interrogateur. Je me rends bien compte au bout de quelques secondes qu'il persiste à me fixer de la sorte, refusant de détourner le regard. Je jète un oeil furtif aux autres voyageurs qui attendent sur le quai. Fort heureusement, aucun n'a encore remarqué ce qui se trame. Je tente discrètement de faire l'ignorant en jouant distraitement avec mes écouteurs tout en pivotant de temps à autres.

 

Quelques instants plus tard, j'ose un rapide coup d'oeil dans sa direction. Le bougre. Il n'a pas bougé d'un iota. Il est toujours là à se délecter de ma silhouette, le regard gourmand et la mine séductrice. Bon écoute Mika, je t'aime bien mais là, ça devient vraiment génant, presque indécent. Allez arrête, maintenant. On n'est pas tous seuls là.

 

Et bien, crois le ou non, il ne m'a pas lâché du regard jusqu'à ce que le train arrive. A ma grande surprise, personne à part moi ne s'en est arperçu. Je me suis cru à l'abris. Faussement. Une fois arrivé à Paris, à la gare puis dans le métro il reprend sont petit numéro. Il est même parvenu à se glisser jusque dans l'ordinateur de mon hôte pour me faire écouter son nouvel album. Oui Mika est partout. Je ne me sens plus à l'abris nulle part.

 

J'en arrive à cette conclusion édifiante : Mika doit très certainement être un fétichiste du mollet. C'est bien ma veine. Ah, ça ! On m'y reprendra à triompher dans les concours de beauté les plus huppés.