Joss découvre la vie : Le crime est notre affaire, Têtu...

Le week-end dernier, j'ai poursuivi mon apprentissage intensif de la vie grâce aux deux jolis jours passés à Paris chez mon chéri à moi.

J'avais prévu de vous parler de Têtu en premier mais je me suis aperçu que j'avais en définitive pas mal de choses à raconter sur le sujet, je vais donc débuter par le contenu cinématographique de ces deux jours : nous avons choisi d'aller voir Le Crime est notre affaire.

Je n'avais pas vu les autres aventures du couple Beresford dans Le fil à la patte Mon petit doigt m'a dit, j'avais toutefois déjà aprécié L'heure zéro, autre roman d'Agatha Christie adapté par Pascal Thomas. Le crime est notre affaire joue avec les clichés du genre et s'en sort à merveille.

Ce film est un délice. C'est une ambiance, c'est un jeu, un amusement. Catherine Frot est pétillante. Il y a cette ambiance délicieusement sombre, toujours habitée par des touches de dérision tout en subtilité et en finesse. Je n'ai jamais été particulièrement doué pour parler de cinéma, je me contenterai donc de vous dire que si vous avez l'occasion d'y aller, n'hésitez pas.

Et ce week-end j'ai donc découvert Têtu. Si, je vous assure, je n'y avais jamais touché auparavant, et pourtant, Têtu et moi, c'est tout une histoire.

Une histoire qui a duré des années. Je ne sais plus trop à quel moment j'ai commencé à repérer la couverture de Têtu dans les étalages et les vitrines de marchands de journaux mais j'ai vite pris l'habitude de chercher des yeux la couverture aux abdos exposés à chaque passage devant une maison de la presse. Au tout début, je ne savais même pas que le magazine s'adressait aux coins-coins (et même coins-couines mais ça je l'ai su encore bien plus tard), je le croyais simplement destiné aux hommes attentionnés à eux comme les Men's Health et autres... euh... non pas FHM, il ne faut tout de même pas exagérer.

Têtu et moi, c'était presque devenu une sorte de balet dans mes trajets angevins. A l'époque où mes envies et ma conscience se livraient encore une féroce bataille dans mon esprit, je choisissais mon itinéraire pour aller en cours et même la place que je prenais dans le bus afin de voir les couvertures exposées autant de fois et d'aussi près que possible, le tout en restant, cela va de soi, dans une discrétion toute hermétique.

Je connaissais naturellement par coeur l'emplacement des marchands de journaux qui se trouvaient sur le chemin que j'effectuais en partie à pied en partie en bus. Je savais même à quel emplacement de leur vitrine Têtu serait exposé. J'avais noté par exemple que pour voir au mieux l'exemplaire du kiosque situé à l'angle du boulevard Foch et de la rue d'Alsace, il fallait s'assoir plutôt à l'arrière, juste après la partie en accordéon et sur la gauche. La meilleure conjoncture arrivait lorsqu'un groupe de piétons intrépides se permettait de traverser la rue, obligeant le bus à s'arrêter ou passer à l'extrême ralenti. En me débrouillant bien, je pouvais réussir à entrevoir le cover boy et les titres jusqu'à six fois dans mon trajet. Tout devait aller très vite, je devais regarder rapidement la photo, le visage, le corps (oui, un peu) et les titres mais surtout sans m'attarder, ne pas jamais être pris en flagrant délit d'observation appuyée. D'ailleurs, considérant le nombre d'occasions restant sur le trajet, je ne lisais qu'une partie des titres à chaque fois. L'essentiel étant d'avoir vu l'ensemble de la couverture lors de la semaine où elle était exposée avant de devoir attendre le numéro du mois suivant.

Et que se passait-il alors ? A la fois tout et rien. La couverture de Têtu était devenue avec le temps le symbole de cette vie qui me paraissait interdite. C'était le trou de serrure par lequel je pouvais apercevoir de très loin une bribe de représentation homosexuelle mais c'était aussi des monceaux de frustations qui se déversaient sur moi lorsque je me persuadais que je n'en verrai, n'en vivrai jamais plus. C'était la petite montée d'adrénaline de l'adolescent qui s'autorise une pensée prohibée suivie par la tristesse de penser que les choses en resteraient là.

Et puis le temps est passé, les choses n'en sont pas restées là.

Mon copain s'est fait prêté par une collègue quelques numéros dudit magazine que j'ai donc eu le loisir de feuilleter ce week-end (mais si, je vous assure que c'est vrai, on lui a prêté).

Premier constat, je trouve le magazine un peu cher et puis c'est plein de photos et de pub... Oui, pas très surprenant, je suis d'accord mais ça devient presque pénible à feuilleter à la longue.

Mais on n'imagine pas, en deux jours, le nombre d'occasions que l'on a de piocher de la façon la plus anodine qui soit l'un des numéro et y mettre le nez... Mon second verdict est moins sévère. Après un énième feuilletage, je dirais même que c'est mieux que ce à quoi je m'attendais. Certains articles ont fini par déclancher chez moi un véritable intérêt, je mentirais si je disais le contraire. Il reste simplement un communautarisme auquel j'ai du mal à me faire. Mais peut-on reprocher à un magazine coin-coin de parler de coin-coin essentiellement ? Non, bien sur.

J'éprouve simplement une certaine satisfaction à l'idée d'avoir tenu entre mes mains ce que je m'autorisais à peine à croiser du regard il y a quelques années.