Comme un détail

Vingt heures cinq, dans les vestiaires de la salle de badminton, juste avant de me mettre en tenue, un message sur mon répondeur. Ma mère.

"Allo, c'est moi... j'appelle pour te dire que ce soir on n'est pas à la maison... ... on est chez O. ... ... c'est fini pour elle ... ... on te rappellera en fin de soirée..." Et puis un interminable silence avant qu'elle ne raccroche.

Ce n'est pas tout à fait une surprise. Ma tante O. était malade depuis plus d'un an.

Et la séance débute. Je frappe et je frappe autant que je peux. Avec mon coeur, avec ma tristesse. Avec parfois une impression de vertige. Avec parfois un sentiment de dégoût pour cette séance qui se poursuit normalement alors que peut-être j'aurais du renoncer. En vérité, je ne sais pas quel comportement adopter. Alors je frappe. Il y a un tel décalage avec l'ambiance qui habite la salle, avec ceux qui se battent pour un point... Je frappe. Et je crois que ça me fait du bien.

Plus tard dans la soirée mes parents refuseront que je me déplace pour l'enterrement, trop de route, trop peu de temps.

Dans la semaine, nous en arriverons avec ma mère à évoquer d'autres sujets lors de nos conversations au téléphone pour revenir à des banalités. Comme si la vie devait repasser par dessus, comme si cela n'avait été qu'une page d'un interminable cahier, un chapître dont on se souviendra vaguement plus que les autres. Sans plus. Et au fond, ça me déçoit.

Je suis un peu déçu que la vie puisse se poursuive si facilement, si imperturbablement. Pour évacuer, pour oublier, ou comme si c'était égal. Ou presque.