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Le jour de mes onze ans, je me rappelle avoir pris tristement conscience que je grandissais (même si tout est relatif) et j'ai commencé à repérer toutes les choses que je faisais peut-être pour la dernière fois parce que petit à petit, je devenais de moins en moins enfant. Pendant quelques années, je faisais un listes de choses que j'allais m'interdire parce que ce ne serait plus de mon âge. Je ne ferai plus de toboggan, je regarderai moins les émissions pour enfants... 

 

Le jour de mes onze ans je me rappelle avoir avoir été déprimé parce que le temps avançait et que je suivais à marche forcée. Une sorte de nostalgie préadolescente que j'ai du mal à justifier. Rebelotte à 12 ans, 13..., 20...

 

A chaque année qui s'égrainait je listais d'un côté ce que je ne devrais plus faire et de l'autre ce que j'étais sensé découvrir et qui me faisait toujours défaut, les expériences supposées de la vie d'ado qui me restaient à moi totalement étrangères.

 

Pour ces raisons saugrenues, j'ai toujours plutôt mal vécu mon anniversaire, symbole récurent du temps qui passe et aussi de ma vie qui n'avance pas. Et puis il y a eu ce que je raconte dans le billet précédent qui est venu me faire avancer (pas de bol pour ce qui n'ont pas vraiment compris de quoi je parlais...).

 

Aujourd'hui j'ai eu 24 ans. Toute à l'heure, au moment du gâteau, j'étais souriant, j'étais heureux. Avec mes parents et mon frère, j'ai simplement évoqué des souvenirs d'enfance qui m'ont bien fait rire. C'est la première fois depuis mes onze ans que j'étais heureux de voir débarquer ma date à moi, celle où je grandis toujours un peu.

 

(le genre de billet qui n'intéresse que moi, mais parfois, c'est bien aussi d'écrire pour soi  :-) )